Paris, aujourd'hui ; Victor, un homme d'une quarantaine d'années, seul, se recueille devant un grand mur où l'on devine des noms gravés. Le mur à la mémoire des déportés. Une vingtaine d'années plus tôt, dans un appartement encombré d'objets nombreux, parfois étranges, chinés toute une vie, Rivka, s'active à préparer un repas pour un tête à tête avec Victor, son fils. De la télévision, on entend très distinctement le début du procès de Klaus Barbie, le témoignage d'une rescapée. L'émotion de Rivka, retenue, est pourtant palpable. On entend ces mêmes extraits dans le grand bureau de Victor, indifférent aux requêtes de sa secrétaire. Il est plongé dans des documents étalés largement ; il tente de mettre de l'ordre dans une vie de famille dont on saisit des bribes. Au dîner chez Rivka, l'intimité de la mère et du fils va d'évidence. Pourtant, aucun des deux ne parle de ce sujet qui les ébranle : le procès Barbie. Rivka trouve toujours une raison de quitter la table lorsque son fils tente une allusion.